Touro, 66 anos, neto de bascos e tehuelches, inferno astral.

Touro, 66 anos, neto de bascos e tehuelches, inferno astral.

Dizem que são apenas 24 horas; no meu caso devem ser no mínimo de 48 a 72. 

Outros afirmam que, a cada aniversário, quando o sol volta para o mesmo grau, exatamente onde ele se encontrava no momento do nascimento da pessoa, o astro rei faz renascer sensações já esquecidas: lá fora deve ser perigoso, não quero sair – a agorafobia ou medo mórbido aos espaços abertos-. Preciso sair porque aqui dentro está muito escuro e apertado – a claustrofobia, ou pânico produzido pelos espaços fechados ou escuros.

O inferno astral para mim, ao menos, é muito contraditório: quero voar e também mergulhar profundo. 

Penso em infernos e lembro do Supay, das propostas indecentes que o Mau pode sempre vir oferecer a quem está pronto a renascer pela 66ª vez. 

E ainda por cima, isto sempre acontece bem no meio da Páscoa, da ressurreição, a renascença, e o reverdecer, que neste nosso hemisfério sul parece ser sempre o contrário.

Sessenta e seis anos, número quase diabólico; cabalístico? Vinte e dois de abril, data do aniversário: 22 vezes 3, igual a 66. Seguimos na matemática fatal de efeitos previsíveis: nasci há 66 anos num dia 22 de abril, no meio da Pascoa, época de ressurreição, renascença das esperanças, mesmo que em pleno outono já, o que em Buenos Aires é quase inverno.

Vinte e dois de abril de 2017 em Buenos Aires, a poucos quarteirões da Calle Araoz, quase na esquina com a Avenida Santa Fé, tentando refazer as circunstâncias em que, 66 anos atrás, um 22 de abril de 1951, dei os primeiros berros de vida, numa segunda feira fria, às 8 da manhã.

Esqueço-me do inferno astral e durmo. Sonho, e a febre me faz lembrar de uma gruta que vimos um dia com Victoriano, na espessura do monte em La Falda, onde se perde toda orientação e o cerro parece ser igual em todas as direções. 

Vimos uma entrada secreta, oculta entre os galhos emaranhados, protegida por duas pumas ferozes. Fomos embora sem entrar, mas depois Chazarreta e Fuenzalida nos contaram que é uma entrada que leva a uma gruta ampla e lôbrega, onde dança o Mandinga quando se celebram suas grandes orgias anuais. 

As velhas e os velhos transformam-se em jovens, os doentes saram, e a feiura se cobre com uma formosura insuspeita.

Fecho os olhos e volto a abril de 2017: velho, cansado, sem forças. Sonho com a beleza da juventude, perdida com os anos; maldigo a suposta sabedoria dos anos, mentira piedosa dos jovens, bonitos e fortes que riem dos velhos, pensando que serão eternos, invencíveis.

Renascer, ressuscitar, reverdecer...sem perder a ternura, jamais.

JV. Buenos Aires, 22 de abril de 2107.