A peste. 2024.

A peste. 2024.

Abriu a porta devagar, ainda com um certo receio. A luz tardia do oeste bateu nos olhos assim que virou à direita no corredor. É que o apartamento, orientado ao sul e apenas com uma pequena janela lateral, não o deixava ver mais que uma luz difusa, não mais do que cinco a seis horas por dia.

Eram cinco e meia e pouca gente andava pelas ruas, apesar das novas notícias do Ministério.

O vírus tinha retrocedido gradualmente até abandonar as ruas e os hospitais, e suas UTIs começavam a esvaziar. Tinham sido quatro anos e dois meses desde que, junto com um par de amigos, havia decidido se enclaustrar, saindo um par de vezes por semana ao início, uma vez na quinzena no final do primeiro semestre, e apenas a cada mês depois do segundo ano de quarentena.

Mais de trinta mil, falavam uns, e lembravam da cifra sonhada pelo Pequeno Ditador da primeira época. Alguns outros diziam que haviam passado de cinquenta a oitenta mil, números mascarados pelas muitas várias outras doenças e diversas comorbidades. As mortes "correlatas", que comentavam os médicos: falta de cuidados na hora de testar as doenças ou os episódios chamados "causa mortis".

O vírus tinha levado toda uma camada de cidadãos, e Jorginho saía hoje pela primeira vez em quatro anos para ver o saldo em vidas e em recursos; ver as casas e ruas, as pessoas andando, tímidas e relativamente alegres pela novidade.

O Ministério, centro inquestionável do poder político depois da derrocada do Pequeno Ditador da primeira época, tinha conseguido impor as regras de controle da pandemia que chegavam desde os primeiros momentos, em finais de fevereiro de 2020.

O Pequeno Ditador da primeira época, embora escolhido em eleições livres um ano e poucos meses atrás, havia simplesmente enlouquecido: surto psicótico atrás do outro, o mandatário tinha solapado cada traço de crueldade cívica com outros tantos atos de insanidade. Cada matiz ideológico e político conservador, cada deslize fundamentalista e intolerante, cada cara, frase e conteúdo violento, haviam se escondido atrás de uma psicose crescente e descontrolada.

Assim, o Ministério da Saúde virou um dia Ministério da Saúde Pública, atendendo a critérios que vinham da Revolução Francesa: reprimir os revoltosos, controlar os descontrolados e, obviamente, não podia deixar o pequeno ditador da primeira época agir com seus modos enlouquecidos.

Agora, passados mais de quatro anos, o vírus tinha sido derrotado e a vida começava a voltar ao normal.

Milhares de empresas tinham quebrado, centenas de empresários que haviam chamado a romper o isolamento rígido exigido pelo Ministério estavam presos em seus domicílios, muitos deles doentes, outros já curados. Carros incendiados em longas filas lembravam de três ou quatro tentativas de carreatas de ricos e outros indivíduos da alta classe média que haviam sido atacados pelos partidários do isolamento, -a grande maioria- muitas vezes enquanto eram fotografados e suas imagens enviadas aos jornais para exigir o boicote das empresas que esses cidadãos dirigiam e que clamavam pela ruptura da quarentena.

O mundo tinha mudado e Jorginho queria ver tudo de perto. Mas logo em seguida percebeu que um novo elemento estava à solta: a violência dos famintos, desempregados e sem-teto. Milhares perambulavam pelas ruas, depois de ter saqueado supermercados e lojas no primeiro ano, e tentado entrar em casas e prédios mais tarde, no segundo e terceiro ano da pandemia. Mas os violentos tinham diminuído: mortos ou presos, deprimidos ou conformados.

Mas Jorginho não tinha medo. Tinha sim, uma obsessão: voltar a ver Roberta, seu antigo amor não correspondido.

Continuará.

JV. São Paulo, 23 de agosto de 2024.